Spring water - J.

Potrei raccontarvi di quanto fantastica sia la vita a Bricklane, potrei raccontarvi di tutto lo
shopping che abbiamo fatto oggi, di quanto buono fosse il panino a pranzo.
Potrei raccontarvi di quanto sia bello il clima qui in questi giorni.

INVECE NO.

Non vi racconto nulla di tutto ciò, perchè un altro racconto ben più avvincente stasera ha la precedenza.
Il racconto della seconda apocalisse, che si è abbattuta su di noi con una furia smismurata.
Qualcuno, lassù, ci ha odiato i primi giorni.
Poi ci ha regalato dieci giorni di pace e serenità, gioia infinita.
E poi è tornato all'attacco, lanciandoci la maledizione delle maledizioni.

Porca troia. Odio le parolacce, ma qui è tutto un porca troia di un porca troia stasera.

Stamattina ci svegliamo alle nove, pronte per la penultima giornata nella nostra amata Londra.
Sorpresa di prima mattina: il bagno è intasato.

Non è colpa nostra, qui c'è un problema di fondo, cioè che questa fottuta catapecchia sta
cadendo a pezzi lentamente.

Bagno intasato.
Rock 'n' roll.

Cerchiamo di risolvere il problema. Due donne. Ester ed io.
Nessun risultato. Immaginatevi che coppia.

Allora decido di lavare il pavimento come si deve, giusto perchè mi piace pulire.

Torniamo a casa per cena.
Stiamo cucinando.
La pasta.

Aspettiamo di cenare. Capito, stiamo per cenare.

Samu, lo chef della serata, resta in cucina a saltare il sugo della pasta.

Noi tre in camera, ad aspettare con una sigaretta.

'Oh. Ragazze. Ragazze. RAGAZZE!'

Ci scapicolliamo in cucina, sperando in una cagata qualsiasi, per ridere un pò.
INVECE NO.

Lo scarico del bagno, quel cumulo di schifo e acqua che non scendeva, si è trasferito nella nostra
porca troia di lavatrice, che sta in cucina.

LA LAVATRICE E' IN CUCINA.

LA LAVATRICE E' TIPO ESPLOSA, una bomba atomica.
Lo sportello è esploso come in Titanic.
Un getto d'acqua sul pavimento.

La casa sommersa, navighiamo nella melma.

ORA. ORA. ORA PARLIAMONE UN SECONDO, VE NE PREGO.

Titanic, a confronto, ha un lieto fine.
Noi il lieto fine ce lo scriviamo da sole.
Guanti in lattice, spugne di ogni genere e grandezza.
E tiriamo su la melma nella quale abbiamo rischiato di affogare.

E QUELLI LA, QUELLI DELL'AGENZIA, oggi ci hanno chiesto altre 150 sterline per l'iscrizione alla loro
AGENZIA.


'Lasciate ogni speranza voi ch'entrate.'

Grazie a Dio domani è l'ultimo giorno.
Abbandoniamo la selva oscura, l'inferno.

Ma non è ancora finita.
Ci aspettano ventiquattro ore di ansia.

VENTIQUATTRO.
Sopravviveremo?
Non lo so.

Lo saprete presto.
Sperate solo che questo non sia il mio ultimo blog.
Cazzo.